amar e sofrer

Ainda a usar a escrita como remédio.

As formas de amar.

As formas de sofrer

De que vale a vida sem ambos?

Impossível prever.

Nem nas cartas da cigana.

O óbvio dessa antologia.

Sujeitos a amar, sujeitos a sofrer.

Mas no fim o que sobra?

É o que alimentamos, o que nós sacia é o que plantamos, somos agricultores natos desse sentir insano.

E por mais que queiramos pular estações e bular leis terrenas... Não adianta termos que passar por todas provações do plantar amor.

Ora sol, ora chuva, tempestades e momentos propícios.

Na agriculta da vida, o que vale é o que nós alimenta.

É o que alimentamos.

É nutrir sagrado do entender o que queremos o que é bom ameno e suficiente ,produtivo a nossa terra.

Pobre coração humano.

Brinca ainda na infância, sem saber da potência de ser humano.

Correm da dor, mas não sabem que ela é ferramenta que labuta a terra e sem ela, não á o doce de nenhuma fruta.

Não estamos determiados a sofrer, entendam!

Estamos fadados a amar.

Alimentar

O que sobra é aquilo que alimenta.

O que nós alimenta é também nossa sina.

Bendita, santa, profana.

O laço que tú queres, alimentar.

É o seio farto da mãe do mar.

É o seio murcho da imigrante a gritar.

Joguem ao mar!

De angústia se faz, terra á vista!

Vida silenciada.

Boêmia, sofrida.

Barganha.

Para que? Alimentar.

Terra feita de América.

Sonho vendido, iludida.

Café, leite e polenta.

Cortiço, casarão, solar.

Banco, praça.

Suspirar.

"Ore pro nobis" na capela à brilhar.

O que sobra? É a busca

Do alimentar.

Sentir a Cor

O sono invade, depois do bom chá, mas a vontade de escrever ainda me faz ir além.

Não tenho mais você, nem mesmo a estória a se criar.

Nada faz sentindo, nada mais me apetece 

Nem a cor nem a folha que cai, não modulo nesse mundo.

A magia poderia me levar.

Mas não sei pra onde.

Talvez para o meu quarto adolescente, talvez para o reino das fadas.

A espera do portal estou, aquele que abre em mim a cada milênio como a flor de lótus do imperador.

Nem o roxinol canta.

Não há alegria que aprisiona a beleza.

Não há espelho mágico que mate o simplório e bom.

Nada me apetece, nem brilho nem fuligem.

Tudo parece enganador.

Talvez eu volte a desvendar mistérios de Agatha Cristian.

Talvez eu volte a colorir as bordas do meu caderno.

Talvez eu volte a sentar em bancos.

Talvez eu volte a sentir a cor.

Mas agora sem você.

Porque a cor que tu via não era a mesma que eu sentia.

Sei que não entendeu.

Mas eu só queria estar com você a beira do penhasco, em uma choupana europeia e você fosse colher lenha para a ladeira.

Eu só queria sentir a cor da nossa cumplicidade envelhecida nas nossas mãos entrelaçadas.

E rir de tudo com o mesmo tom adolescente no qual sentavamos no sofá, para deliciarmos com chocolate.

Mas talvez eu entenda ... A cor que a vida ainda pode ter, agora sem você.

E eu só queria sua boca em mim eu só queria seu olhar me zelando e suas mãos construindo.

Vou ascender a lareira que ainda não foi construída e...sentir a cor de estar só.

Criar algo e me sentir, antes que pensamentos ágeis roubem o sono que agora chegou.