Carta ao humano

Prezado ser humano.

 Escrevo para lhe pedir que reflita sobre quem tú és.

 Você é sagrado e profano é o meio da encruzilhada de oroxoquê.

 É projeto do desejo da ordem em meio ao caos existencial.

 Dizem que tú és poeira cósmica, um amaranhado perfeito de sistemas, uma alma 

que habita a dualidade, para expereciar a matéria.

 Viva a matéria, sinta o vento, o sol a lua as estrelas a chuva e o silêncio, 

o cotidiano da cidade e a natureza que nos conecta. Reze e dance a vontade.

 Portanto reflita e respeite-se, você é todo colorismo, todo gênero e toda 

forma de amar, és arco-iris cósmico de Oxumarê.

 Astei para sua vida a bandeira fûnfû de oxalá, leve afrente o opaxorô de 

oxalufã.

 Como diz Simone de Beauvoir "Que nada nos limite, que nada nos defina, que 

nada nos sujeite. Que a liberdade seja nossa própria substância, já que viver é 

ser livre".

 Ah! Meu querido ser humano, clichê perfeito da obra da minha mente 

onipotente. Que surfa na Bruma quântica do ser e não ser, da terceira dimensão.

 Você pode ir além, mas que continue sendo, diversidade, minha pluralidade 

divina.

 Encerro minha singela carta a tí, na esperança de que aqueça os corações 

frios dos que fazem guerra, desequilibram o sistema, corruptos seres que também 

amo.

 A todos seres humanos, sejam livres!

Caos

Sou Exu

Mas também sou pombogira

Sou o meio da encruza de oxoroque.

Sou a maldição bendita de oxoronga

Que desliza piamente nas asas de Pegasus.

Sou a perfeição do ying e yang

Sou a costela de Adão?

Sou o rabo da serpente na constelação escondida.

Sou a cor do olho de horus.

Sou a água que jorrou das lágrimas mimadas de oxum.

Sou o desejo do inefável.

Sou a dor do abismo dos aflitos.

Sou a coroa de espinhos

Sou o ouro de Salomão.

Sou o vento no deserto que busca o segredo do alquimista.

Eu sou e por ser eu não sou, na espuma quântica do bailar da magia.

Eu nunca serei e sempre fui a geometria sagrada.

As diversas formas do amor 

Eu sou a diversa forma de dar a vida

Eu sou a diversa forma do querer facetado da ordem.

Porque eu sou o caos.

O retorno de Mabon

Como contar sobre uma paixão se não estiver vivendo uma?

Não sei se é Fergus, mas vivo uma paixão de Mabon, me chaqualhou e foi ao chão 

as minhas folhas secas.

Adubou minhas terras e está me preparando para o por vir, que não sabemos, 

propõe viver o momento, estou no presente curando os medos do passado, o 

presente é ferida aberta, que deve ser fechada com zelo e carinho.

Nós permitir ao encontro, saborear o beijo e reviver o arrepio que vem lá dos 

tempos do velho salgueiro.

Não sei se é Fergus...mas o medo de me perder, grita nele, fica! Ele diz.

E dentro de mim tento não pensar na hora de partir, tento ir ficando sem 

pensar nesse sentimento de não pertencer a lugar algum e peço a Deus para que 

ele passe pela minha mente apenas como um devaneio.

Me dá ao direito de ser livre como Morgana.

De viver a observar as brumas 

Ser mistério indecifrável.

Ser paixão que impulsiona.

Não sei se é Ferguns.

Só sei que é Mabon... E quero viver uma paixão.

O cuidado que acolhe, o companheirismo que aquece mais que o sol e as cores 

sepsias de Mabon.

O beijo que completa.

A mão que ainda se esconde da bruxa.

Deixe-me ler, guerreiro, bruxo e alquimista.

Templario, maçônico.

Não sei se é Ferguns.

Presente da deusa nesse início de Mabon.

Encontro certo entre a bruxa e o guerreiro.

A Sagrada

Não sou sagrada

Sou profana.

Sou sagrada

Não sou profana.

Sou bruxa.

Sou magia.

Sou o que os outro não querem ver.

Sou o movimento do triskel.

Sou a chama da vida.

Sou o sopro do oráculo.

Sou a maçã envenenada

Sou a santa e a prostituta.

Sou o fio de cabelo de Madalena.

Sou o perfume do azeite.

Sou sagrada para os que desejam.

Sou profana para os que me odeiam

Eu sou a sagrada fonte do profano humano que faz descer os anjos e os 

exércitos e se tornarem terrestres.

Na cama quente de Midgard.

No cerne da mãe sagrada á profanam para serem mágicos, serem luzes na terra 

escura.

Brilha o olhar do anjo.

Brilha o profano no sexo sagrado.

Dá uma lambida no seio farto de Danu.

Eis que somos humanos e gozamos da sagrada profanação de viver.

Sou Exu

Mas também sou pombogira

Sou o Molejo da pele colorida.

Sou o meio da encruza de oxoroque.

Sou a maldição bendita de oxoronga

Que desliza piamente nas asas de Pegasus.

Sou a perfeição do ying e yang, escondido nos pirineus taoistas.

E nas platacões de arroz da antiga china que zelam os segredos do zoroastrismo.

Sou a costela de Adão?

Sou o grito do alcorão.

Sou o fio da navalha, escondia do malandro.

Sou o rabo da serpente na constelação escondida.

Sou a cor do olho de horus

Sou a ira de set.

Sou o guardião da calunga.

Sou a vela que ascende na oração zelosa da mãe.

Sou a água que jorrou das lágrimas mimadas de oxum.

Sou o desejo do inefável.

Sou a dor do abismo dos aflitos.

Sou a coroa de espinhos.

Sou o colo quente das cambindas.

Sou o ouro de Salomão que reluz sabedoria perdida.

Sou o vento no deserto que busca o segredo do alquimista.

Sou a árvore da vida, a cabala, a cabaça, o útero, o graal.

Sou a raiz de do Ogman.

O opaxorô de oxalufã.

A armadura do guerreiro da estrela guia.

Sou o arco-íris de Oxumarê depois da chuva de nanã 

As runas que sussurram o sagrado buzios na peneira de orumilá.

Sou as mãos da benzedeira, a cruzar três vezes meu corpo na Bahia de todos.

Sou o suor da criança e a fome de caltutá que grita no ouvido do muro de 

Jerusalém.

Sou a eterna guerra fria, nos corações quentes dos coronéis de vários templos 

e tempos.

Sou o baralho puido da cigana que canta os desamores dos poetas boêmios.

E dizem adeus de suas caroças e levantam a poeira da ilusão.

Sou a sibila embriagada no templo de pítia.

Sou o orvalho de bhá que resoa na radiônica.

Frequência cósmica da criação do pensar.

Eu sou e por ser eu não sou, na espuma quântica do bailar da magia.

Eu nunca serei e sempre fui a geometria sagrada.

Eu sou o santíssimo perdido com a arca da aliança.

Sou as apetitosas maças de Avalon engolidas pelas brumas.

 Eu sou as diversas formas do amor e da vida.

Sou o esperma campeão coroado com louros gregos da vitória infâmia, sou a 

regeneração, a evolução hipócrita de Darvin.

Eu sou a diversa forma do querer facetado da ordem.

Sou a justiça no tribunal de xangô na tribuna de netuno, o atalho entre os 

sete mares.

Sou a porta que se abre nos plantões dos hopisitais brancos. E sem pulso.

Sou a liberdade básica das favelas, cortiços e guetos que fazem cultura na 

contra cultura de ser.

O "che" invisível o índio banido.

Sou as sete linhas sagradas da umbanda a fazerem estórias no solo 

preconceituoso.

Sou o cangaço rebelde que vive no cerne.

Sou Mandela e a paz conquistada?

Porque eu sou o caos e a serenidade.

Eu sou a sagrada.

Eu sou a profana.

Entre o sagrado e o profano eu sou a diversidade chamada humano.

Liberdade

Existe liberdades falsas.

Existem sensações falsas.

Existem relações falsas.

Existe falsidades.

Só a flor do ipê amarelo que desacopra da veia materna é capaz de ser 

verdadeira.

Vajam só o canário canta para eu passar.

Ele me repete uma ladainha singular: cuidado garota existe liberdades falsas.

O pensar é livre? Mas se o for não importa ele também pode ser falso.

A verdade não existe.

Soa a trombeta do anjo.

Desce a caravana humana aos mares.

Morrem Romeus e Julietas.

canarinhos

O amor é como a relação invisível entre os canarinhos.

São só para eles não para humanos.

Porém quem conseguir ascessar essa força invisível em seu mínimo potencial 

ousará a descobrir o amor.

A Prostituta

Talvez eu sejas apenas uma prostituta qualquer esperando o bardo solitário passar.
Brincando com meu ego que diz ser eu uma sacerdotisa a esperar a luz nos olho dos discípulos.
Ilusão dos desejos carnais, que tripudiam em meu cerne na briga constante em nega-los.
Na euforia de se deixar consumir pelo fogo que não seja pecado.
Talvez eu seja apenas a prostituta santa. E ponto.
Nem bruxa nem fada.
Apenas a prostituta.
A cigana transgressora a tentar divinizar o eter sagrado da controversas do cosmo mágico.
O ventre sagrado ou a cama quente onde nasce a verdadeira magia.
A prostituta,o vazio não habitado do cheio.

A Mima da Garota

A garota dança na soberda
Na arrogância
Na mima
No melindre
No egoísmo disfarsado de coragem.
Sem cor.
Pálida alma sem rezo
Sem vida entendida.
O que faz então a garota quando tudo vai a baixo?
No fim do poço da realidade?
Vai pra campos frios?
Viaja na loucura da mentira.
Triste ver a vida jovem sem temor.
O temor bom que te faz humano, temer a hipocrisia.
Mas de hipocrisia em hipocrisia a juventude vai se arrastando na falsa tela de cinema.
Na cibernética vida vazia de avareza, ciúmes e recalques.
Vida quadrada,moralista e mediana.
Algodão doce que a qualquer segundo desmancha e não na boca mas no chão.
Dura queda abençoada.
Mas até lá vamos orando pelo salto quântico.

O Beijo

O que é o beijo

O beijo que chora e soluça

Paixão e desejo Misturado no caldeirão alquímico da dor e do amor.

Dilacera a entranha da paz e impulsiona a vida dos enamorados

O beijo é magia de ação

Irmão das lágrimas culposas.

O beijo é verdade por sí, absoluta.

Reina soberano no pecado divinizado

No suspiro do parto

Do partir eterno

De tanto partir se dividi e se despede

Mas continua a ser a força motriz que sustenta o sonho.

Desmascara o impostor 

E queima os viventes.

Mata a sede dos mortos.

Ressuscita o último ser.

Ele vive no brincar da criança, ali! Junto ao carrossel.

Brinda os amigos no Martine embriagante

Sela o afeto da mãe.

Que desce na escuridão dos quartos escuros para acalmar o pesadelo.

Cria força na despedida

E embala a noite bem dormida.

Ah! O beijo

Doce ilusão humana.

Alimenta

Mata a sede

Sacia a vontade e desejos.

Nutre sentimentos.

Talvez não seria romântico se não fosse tão prático

Só um beijo roubado

Só um beijo consentido

Sob a chuva de domingo

Saiba descreve-lo por si só.

Que audácia dos delirantes achar que pode descrever o beijo.

Ele é a medida certa da poção da bruxa, não exige talento mas boa prática nunca é demais.

O beijo, o beijo ele salva vidas.

É bálsamo dos aflitos, que se torturam em redemoinhos malucos.

Liberta do sonho e mostra a saída do labirinto aos valentes.

Talvez pensamento solto: não seja a paz o oposto da guerra ,mas sim ele o beijo.

Pois vejam! Lá vão eles os loucos Hippies colorido se beijando sob o sol do verão.

Resolução, absorção, solução, absolvição, perdão.

Cabe tudo em um beijo, pois ele é proporção áurea.

Energia comunal.

Ato de amor, simples ato de amor.

Abre-se a cortina lá vai ele sendo jogado  para a plateia, carinho e devoção.

Tem ele seu altar particular na pequenez humana.

Patético e mal entendido... O beijo

Ossos da Carroça

Que lugar nos pertence?
Será o ventre materno? Ou o baluarte?
Seguir sem morada, sem espaço e sem pertence.
Será o pertence a arca da aliança?
Onde Salomão esqueceste o seu povo.
Ah!!! 
Alma cigana
Grito, corro, e ainda estou aqui.
O lugar que me pertence.
Essa cripta fédida.
Corte a cabeça, ou corte suas arestas, ela deve caber.
Como os pequeninos pés chineses que se ferem em lótus por amor.
Que lugar me pertence?
A alma errante, a loba famita, a mulher que canta sob os ossos a feiticeira que  agora a vida, a maldição nunca que esquecida.
E o que sobra do podre sarcófago?
São eles os ossos, que te impulsionam e fazem andar, são eles os ossos, que vão batendo suas verdades na carroça 
A caravana continua e a cigana vai ao longe mas ainda escuto seus pensamentos...
Que lugar me pertence?
Que lugar me pertence.
Serra que o morro que uiva? será o mar que silencia?
Será o chão? ou a lua?
 me basta apenas a roda que gira, range e em outra cidadela chega,
Lá vem eles, eles chegaram! 
Fecham as portas e as cortinas.
O que sobra?
Os ossos.
Vai denovo a perguntar...
Que lugar me pertence?
Pelo giro do japamala, pela dança do eteno triskel
Eu não pertenço a lugar nenhum.
E nenhum lugar vem algum dia a me pertencer.
Pq eu sou a que dança a que canta a que silencia e faz ossos sacudirem.
A vida sim me pertence tal qual a morte.
Então que lugar me pertence?
Na forma da não forma, como deter o éter sagrado.
Profana as estrelas rompe o chão de cabo a rabo.
Solte, a cigana.
Ela mesma amontoa seus ossos, ela mesma cuida de seus maldisseres.
Quem entende? Entenderá!
O perfume da Alma errante chega antes em outro canto, se espalhar por ambição e sucumbe no bracelete a "trintrilar" qual espaço aconchegará a magia?
Nas assas de oxorongá vai a maldita.
Pobre cigana um dia entenderá...
Não terá desassossego maior na vida que a morte, ela entenderá, que lugar nenhum a pertence e nem ela a lugar algum, porque a roda da caroça continuará a girar, levantando os mortos matando os vivos, roubando as crianças.
Quem entende? Entenderá!
Minha magia não cabe aqui, então nada cabe no lugar.
Não pertenço a ele porque ele não entende minha magia 
Vai ,vai cigana, leva seu lamento pela madrugada.
Que lugar me pertence? Grita a voz  do silêncio que não chega mais até mim.
Deixa uma flor cair do cabelo, corro pra apanhar.
Não se vá cigana
Claro que vou moleque, quem sabe um dia eu volto cá.

A Ruina

A jovem bruxa viaja
Por instante sinto
Estou presente.
 A verde grama macia serve de ninho ao casal enlouquecido de paixão.
E é o frescor dela que chega ate mim no círculo mágico, o cheiro embriagante dela, a relva.
A mulher madura e jovenzinho afobado.
Sempre  quiz ser Brida, sempre quiz entender a dança cósmica da bruxa.
A juventude da feiticeira alimentada pelo olhos do menino
Jorra desejo e paixão.
O ato se faz encostados a ruína do castelo
Cumprisse dessa relação? 
Apenas a natureza desconcertante e o tempo.
Hoje posso disser já fui Brida.
Hoje posso agradecer,já fui Brida.
O sonho juvenil sendo presenciado.
Sempre soube de sua chegada.
Sempre esperei e sempre a temi.
Hoje não mais posso, sinto que não devo.
A transgressora; os lençóis do castelo não o pertencem  os perfeitos  seios desnudos macios zombam da ilusória perfeição do percal nobre.
A boca carmim, mais deliciosa que a refeição farta.
Nobre alma errante, andarilha cigana.
Dizem: insana mulher, vejam! O colar de ossos que rodeia seu pescoço como troféu ela expõe.
Hoje não pertenço a nada e a tudo, a ruína... de encosta em encosta, o porto e a ruela
Os becos e favelas gritam no cerne do eu sou.
A transgressoara a transgressoara ruína fala, de sussuros capto só o clamor de desejo.
A noite chega a fogueira acessa, dança em êxtase o divino casal. Os corpos nus volitam em magia.
Inescrupulosos,cruéis tempos.
Empala a prisioneira da paixão.
Transgressoara, bruxa, todos gritam!
O jovem se arremesa da torre mais alta.
Pronto, somos lendas de castelo.
Pronto o jovem príncipe pode viver com a insana bruxa seus delírios pecaminosos na Santa paz da ruína proibida.

castelo de cond Bran Romênia 

Desejo

Não sei o que faço aqui
Não sei se faço lá
Foi a lua cheia em áries que fez eu deslocar.
Deitada no sofá da visita.
As indagações, já passaram 
Agora só silêncio na urna sagrada.
Morre a menina!
Nasce a adulta frustada.
Clichês de minha vida.
Dia estranho, sem nexo, sem ponto, perde o ônibus.
Chove, faz sol, para mim  tanto fez.
Não busco mais sentido.
No fim e no começo.
Deslocada, maluca, esvairada, furacão de mulher, diz o espelho.
Minha vida de percas, o que precisa ser feito?
Parar no grito, olhar no rosto do motorista e perguntar:
_ porque me deixastes para trás?
Corri tanto ou pouco? o relógio descompassado, a distração? Tudo isso me fez perder?
Ser passageira do banco de trás.
Como essa posição me doe, sangra a alma da menina, chora a adulta perdida.
Nada posso fazer a não ser esperar outro ônibus que irá me deixar no mesmo lugar, pagar a conta e pronto dormir.
Sonhar com a possibilidade do que poderia ter sido nos.
Será mesmo que eu ficarei bem na sua coleção? Na sua estantes de bibelôs?
Não sei, mas posso essa noite sonhar?
Poderia ter sido casamento, um filho um cão e dias de praia.
Poderia ter sido jantares e cinemas.
Contas atrasadas, compras de supermercado.
Tédio?
Uma vida que seria minha, de tão perfeita, inrritante, a casa perfumada cheirando a água de lençóis caros e a grama plantada no jardim ainda a nascer, o enxoval novo a aliança reluzindo...Não recuso, não recusaria, mas algo pulsa além 
Da casa branca, demodê moderna.
Será mesmo que é isso que desejas? 
Ou aceitaria meu convite a perdição?
O fogo da paixão, meu Lancelote, meu garoto do som, da caixa de meteoro, feliz encontro de te ver amando, mas ainda te desejo,sem poder? Quem dá ou tira a ordem
Desejo, desejo, desejo.
Sei que estás de olhos abertos, deitado ao lado de sua desposada Amanda
A tocando e a beijando
Mas sei que sua mente és minha, queima de desejo e paixão, pelo subjetivo do poderia ter sido assim, poderíamos estar aqui ou ali.
Honro assim a morte da menina.
Se cuide no além criança, nunca mais sentirá deslocada, oro à Persefones, que abra o portão de meu inferno para ti.
Desejo, desejo, desejo.
Colocar minha língua maldita no céu divino de tua boca.
Gosto da casa branca,mas prefiro o preto de seus olhos.
Poderia ser meu bardo e tocar a derradeira cantiga pela morte da menina.
Na sepultura da adolescência, pagar o boleto da vida adulta, da escolha feita.
Voltar a trás?
Ir a diante?
Se o motorista deixar, gritaria eternamente pra compassar meu relógio ao seu.
Mas arder na paixão, da fogueira da bruxa, eternizaria essa relação? 
Possivelmente não
Já não sei.
Consumiriamos até o último oxigênio
E acabaria?
O poderia deixa a incógnita.
Não, não seria o bibelô
Seria o amuleto da porta, a transgressora que pintaria as paredes, baguncaria a cama, deixaria no ar o perfume incomum
Te beijaria a boca com meu batom vermelho, para  te ver manchado, assim como  a cândida casa com as paredes marcadas pelo nosso sexo.
Nada tenho a pedir, por não poder.
Como pedir? Não se case, deixe- me gastar meu batom pelo seu corpo, me perder e me encontrar nele.
Deixe-me chorar em seu colo.
Beijei-me  e esqueça o felizes para sempre. 
Não me importo com o clichê nem com o centro de mesa, joguemos no chão.
Não posso, porque talvez te ame de verdade e estou feliz pela sua escolha. 
Mentira!
A revolta me faz disser: mentira! 
Quero a casa branca, quero a cama, quero você.
Quero arder no céu, mas como almejar os dois?
O tédio e a louca paixão não cabem em uma só vida.
Escolheste ou a vida nós fez assim? Fazer escolhas sem querer? 
Escolheste a bruma branca da tranquila vida cotidiana mundana
Eu sou a bruxa maldita que baila como labareda no teu sonho sensual e te faz acordar assim, molhado do desejo do poderia.
Eu não tenho escolha, eu sou o problema inrresoluto.
A flor do libido, na pele morena.
Ah Lancelote! Como te quero!
A porta do inferno se abre, arremesso a pura criança alí e não olho para trás.
Não posso te pedir, mas ela grita do lado de lá das chamas do pecado...desejo, desejo, desejo.

Poetisa Torta

Quero ser verdadeira.
Quero ser perfume.
Quero ser jasmim.
Quero ser batom vermelho.
Trinta e poucos.
Com poucos amigos.
Com poucos argumentos.
Nada me sobra e nada me resta.
A não ser a escrita a ponta de pena.
Pena da cigana.
Pena da andarilha.
Pensas que tem pena.
Mas nada sabe dos seus jardins.
Sol e chuva cheira forte.
Cheira a vida da bailarina.
Cheira escrita velha.
No sebo da minha vida.
Ah! meus trinta a poucos.
Sem ouro nem prata.
Sem diademas ou conquistas.
Sem pataco o que me resta?
Só a minha escrita.

As bandas de Minas

As bandas de minas queria beijar o rio primeiro, o mar de janeiro.
Então soprou os ventos de Iansã e  mesmo assim não conseguiu.
Por isso as bandas de minas que não era bobo nem nada, fez suas montanhas de cabo a rabo, pra dividir são Paulo, pra esse não entrar de bicudo no romance.
Então as bandas de minas fez seu mar de montanhas pro rio ver ele e não se esquecer desse amor impossível e é assim,venta daqui e chega lá, venta lá um beijo da carioquinha cheio de vontade de abraçar seu amor menino.
E chega aqui como brisa que toca levissimas as montanhas de minas, promessas vivas do desejo, de um dia chegar lá.
Maroto moleke, as bandas de minas.

Carta ao humano

Prezado ser humano.
      Escrevo para lhe pedir que reflita sobre quem tú és.
      Você é sagrado e profano é o meio da encruzilhada de oroxoquê.
      É projeto do desejo da ordem em meio ao caos existencial.
     Dizem que tú és poeira cósmica, um amaranhado perfeito de sistemas, uma alma que habita a dualidade, para expereciar a matéria.
    Viva a matéria, sinta o vento, o sol a lua as estrelas a chuva e o silêncio, o cotidiano da cidade e a natureza que nos conecta. Reze e dance a vontade.
      Portanto reflita e respeite-se, você é todo colorismo, todo gênero e toda forma de amar, és arco-iris cósmico de Oxumarê.
      Astei para sua vida a bandeira fûnfû de oxalá, leve afrente o opaxorô de oxalufã.
     Como diz Simone de Beauvoir "Que nada nos limite, que nada nos defina, que nada nos sujeite. Que a liberdade seja nossa própria substância, já que viver é ser livre".
   Ah! Meu querido ser humano, clichê perfeito da obra da minha mente onipotente. Que surfa na Bruma quântica do ser e não ser, da terceira dimensão.
   Você pode ir além, mas que continue sendo, diversidade, minha pluralidade divina.
     Encerro minha singela carta a tí, na esperança de que aqueça os corações frios  dos que fazem guerra, desequilibram o sistema, corruptos seres que também amo.
      A todos seres humanos, sejam livres!

Poema da "Nadrugada" dislexa

Queria terminar um livro

Mas é só mais um poema solto na "nadrugada".

Um poema que esconde o pecado

O desejo e o vício 

Um poema recalcado e cheio de imperfeições.

Queria falar de mares e navios

De Nárnia

E contos belos de fadas

Um poema que falasse a fantasia.

Mas creio que ele não nascerá.

Na "nadrugada" da bruxa somente palavras soltas.

Pensamentos desalinhados ,caldeirões sobrreaquecidos.

Talvez falte ou passe o ingrediente na poção.

Um poema sem nexo e valor.

Vai sendo preenchido pelo som chato do teclado.

Poema que poderia falar de Peter pan e os segredos da Jurema.

Poderia falar de relicários escondidos no vale dos reis.

Mas será só mais uma folha preenchida na "nadrugada" infinita onde os pontos e virgulas não fecham.

Falta o beijo e falta o desejo do poeta.

Será que é assim?

O poema chega de qualquer jeito? 

Não importa a falta e a farda? Ele chega na "nadrugada" e na luz solar.

Vem poema da "nadrugada" preencher as pobres folha sudordinadas da bruxa recalcada.

Vem poema eu lhe forço, forjo e crio na criogenia do druida. 

Na alquimia das palavras.

Soltas frases na "nadrugada", criasse um poema disléxico.

Quem entende não entenderá a menos que a conjuração faça- se de trás pra frente.

O Sigilo

Sopra a madrugada, o ar quente de novembro.
O sigilo apavorado ainda não é sigilo.
Na boca da bruxa o poder.
O mistério e o segredo brincam juntos no caldeirão alquímico da encantadora.
Benção ou maldição?
Esconjura o sequestrador.
Maldiz o tempo que rompe como um galope feroz de cavalos indomáveis em uma praia desertar.
A madrugada rouba a bruxa que fascina de desejo por ela.
Diz a madrugada: quero te ver bruxa!
Um beijo sedento de interesse e curiosidade.
Silêncio.
Sigilo.
Magia.
A bruxa dança com a madrugada, ambas se sequestram.
Dançam livres nessa hora, ao som de "thriller"
E pensam! Não deveriam existir vizinhos.
Poderiam esperar juntos ao nascer do sol.
Mas a madrugada se vai.
A bruxa também, a coruja a chama.
Realidade braze.
Foi um instante mágico,um ato livre, uma conexão inenarrável.
A bruxa e a madrugada se amando.
Sigilo.

SERÁ

Será mesmo que fui Morgana?

Será mesmo que o fui existiu?

A ilusão me invade e alimenta o serei.

Será?

 minha mente vagueia e entra em território não demarcado, vasta psique não local.

O que faço eu aqui? No será?

Até quando serei?

Esperar o guerreiro,o bardo o alquista

O louco e o vagabundo.

O boêmio que sempre trai pela noite inrestivel a cama quente do amor, lá vai ele pelo frio sereno da noite, embriagasse no beijo da perdição

E o coração da bruxa chama a chama da fogueira só.

O que será?

Serei o sempre esperar?

A bruxa solitária não suporta mais o vazio.

Que bruxa não se reconhece e tem medo do espelho?

Quem me tornei? No será de minha triqueta.

Frustração? Medo? Revolta? Desepcao? Falta de amor próprio?

Que bruxa é essa que se pergunta tal coisa?

Será mesmo que sou sagrada?

Divina luz?  Ou Será mesmo que estou cunhada a sombra?

Quero tí oh! deusa em mim; reconhecer- te na minha entranha, grito pelo seu poder.

Quero ser, sem será ou serei.

Triskel pare de girar quero ser o eixo

Será possível?

Lá vou eu novamente,claro! Responde meu coração, és eixo, filha! Sempre,sempre.

Entende agora?

O poder da deusa está nas mãos tuas.

Sempre.

Presente de Freya.

Minha pequena Morgana.

Tu és o serei o sou e o será.

Equilibri- se nisso.

O estado de presença prescisa ser vivenciado mas não é negligenciando o passado e o futuro que ele existirá em ti.

Alimente-se criança, da fome do mundo e saciará teu desejo pelo oculto.

Entende? Olho de águia.viu? Acabaste de ver pela porta.

Capacidade de ver, tú tens e de sentir?

Bruxa solitária, sempre será, não tenha medo da solitude, entenda as flores do penhasco e saberá caminhar em ti, sinta o vento litoral e verás quem tu és.

Não tenha medo criança a força já é.

Não será ou foi. Ela é em ti.

Chore e contemple essa verdade.

Tu és capaz de se amar.

Tu és sagrada não duvide disso.

Tu és bruxa.

Tu és Morgana

Tu és todas nós.

Tu sustenta teu ser, mergulhe nele sem medo.

O silêncio é dádiva e materia primordial do caldeirão alquimico.

Através dele tu saberás dos teus sons.

Em contemplação do ser, será.

Bruxa!

Tú merece a luz e a sombra ,porque tú és essência pura do não dual.

Tú merece ser o que quiser, na ilusão da vida se amar e ousar ser no espelho das sombras.

A TRANSGRESSORA

Eu sou a TRANSGRESSORA

E até que momento verei a vida por fora da grade?

Mas afinal onde reside a vida? Dentro ou fora?

Eu sou Deus.

Holografia divina nesse caos existencial.

O lorde sempre está comigo.

Nos sinais dos alquimistas.

Na sincronicidade da alma maga.

Eu sou a TRANSGRESSORA.

E não preciso que cortem meu cabelo

Eu assim já o faço.

Acostumei com a poda e com o grito mármore.

O frio da noite já não me assusta.

Uivo com os lobos e os alimento.

Eu sou a transgressora

E leio as mãos bato os osso e dou a vida.

Leio tudo porque transgrido a própria lei que criei.

Porque sem ela não posso ser.

Assim como sou a fogueira porque sou o sopro da vida.

Passo meu batom vermelho e transgrido a beleza.

Danço nua no riacho gelado e transgrido a matéria.

Vivo no êxtase de blavatisky e transgrido a voz do silêncio.

Transgrido a fome e sacio o insaciável.

Sou berço de Ganesha.

E mãe do sol, por isso a qualquer momento posso.

Simplesmente posso.

Simplesmente sou.

Sou o presente do agora, sou o mergulho quântico na espuma mágica.

Sou a bruxa TRANSGRESSORA.

ENCANTADORA DE SOL

O sol permite-se sair envergonhando o friozinho da manhã mundana.

Mais uma bruxa a esperar o ônibus na praça central.

Mas será que está sabe quem é?

Poder de sedução.

Cabelos que refletem o sol.

Pele morena.

Intuição á mil.

Perfume embriagante

Quem é a bruxa?

Imagina a mulher.

A atmosfera se modifica, ela encanta o sol e ele vai tomando força.

Encantadora das serpentes.

Mãe da cura e da força.

Astronauta da vida reflexa.

Quem és tú oh bruxa?

O ANJO E A BRUXA.

Talvez um dia alguns leiam.

Os olhos adolescentes ainda brilham

Os pedidos  por atenção ecooam.

A vida mundana continua em plateleiras.

Mas derepente um anjo

Cheio de som, permite ser visto pela bruxa.

Ambos se assutam, o anjo em seu ser e a bruxa no dela, descidem permitir ao encontro.

Extase diferenciado 

Desejo consebido.

Fome saciada.

Fogo alimentado

Entendem! não á dor maior que a solidão disfarçada de solitude egocêntrica da vida angelical.

E não  à desastre maior que o mundo reflexo eterno da bruxa que não consegue se ver a não ser no outro.

O que fazer agora pra vivenciar o êxtase novamente.

A bruxa pensa: isso não é para mim

O anjo retruca:  não entendo o porque de não mais apetecer minha vida.

Caldeirão de bruxa é território perigoso pra anjo.

Sim é, mas só pra anjos que não sabem o valor da queda.

Os lábios se encontram as energias explodem.

E o anjo e a bruxa,já não mais se denominam.

São apenas uma luz dançando na abóboda universal.

Nem a solitude do anjo nem o metaverso da bruxa.

Nada existe no êxtase primordial...

Nasce o Presente..

Do caldeirão alquímico da bruxa embalado pelo som da rabeca angelical.

QUANDO CANSA

Quando cansa já não tem mais voz.

A voz que sobra é aquela de bravastk.

Quando cansa já não tem mais chão.

O buraco negro se instala aoa nossos pés.

Quando cansa esse mesmo buraco se instala no chakra cardíaco.

Parecemos um fantasma, sem cor, sem brilho, translúcido e morto.

Quando cansa o tombo é tão forte e profundo que mesmo a gente pensando imaginar e prever não somos capazes.

Até sentimos fome, mas nada desce, nada tem sabor.

O choro vem de segundo em segundo e depois seca, como a gente.

Parece uma desidratação emocional.

Nada poético, tudo terapêutico.

Usar assim meu diário pra poder dividir essa dor.

O luto de si, deixa marcas dessa queda que ainda não sei o que fazer com elas.

Nem sei se fecharam, todos dizem que sobrevivemos.

Mas nada sei, nãos eu se é bem isso, qual a lógica de sobreviver em um novo mundo?

Continuarei sem encaixe.

Insônia e cansaço.

Quando ele chega, nascemos?

O MISTÉRIO E A BRUXA

   Me volto a você, e se não for você quem seria?

  O livro das sombras, o Grimório cibernético, o blog amigo.

  A solidão de uma bruxa, só outra bruxa entende.

Nessa manhã chuvosa, de querer  bem e mal querer, de domingo na feira e freiras mal humoradas de povo que ergue bandeiras e velhos fofoqueiros, de cães que ladrão e mordem pela migalha estendida da banca, sento-me novamente para debater com minha bruxa.

 O que é isso que envolve a bruxa? 

O Mistério,  tudo passa ele fica, o mistério é  o perfume da bruxa, ele chega primeiro que ela, tem um ar de fantasia misturado com verdades absolutas, uma confusão aparente que instala no momento do simples ato de ser a bruxa.

Aguça a imaginação de vários, o que será que ela faz ali? ou o que pensa a respeito disso, outro nem sabem , só sabem que algo misterioso tem.

  Então lá vai a bruxa, de galocha amarela, na chuva cinza, esperando o laranja do entardecer, nem sabe ela se o tempo vai abrir e ter entardecer alaranjado, talvez crepúsculo? mas ela espera que seja colorido.

O mistério, ele paira na ar, rodeia a bruxa e indica que algo deve acontecer, vem em notas de premonições e esquecimentos, mistério ou esperança, esperança ou mistério?

  Ele compõe a bruxa, ou a bruxa o cria em seu caldeirão, ele nasce talvez com ela e cresce também, talvez ela o prende em um amuleto e o solta quando quer, ele é sarcástico e intrínseco.

A bruxa realmente o libera ou convive com ele, talvez seja ele mais um dos poderes naturais que tentamos explicar e de tão natural não exige tamanha força de explica-lo.

Ah! mas ele existe quem pode negar?

O mistério se torna mistério pelo paradigma de contar ao mundo quem somos, sem véus ou capa.

O que tem ali debaixo daquela capa? vem aqui que eu vou te contar um segredo.

Pronto! já é mistério, mas sabemos que a bruxa esta disposta a revelar, seja ela mesma ou o segredo do universo a qualquer momento.

 O desprendimento da bruxa é um mistério, como assim ela vai revelar seus segredos? então porque a capa e o olhar de  eufórica melancolia?

A capa é mãe do mistério, e o mistério irmão da bruxa, inquieto e insatisfeito.

O mistério ama a bruxa e a bruxa o ama.

O mistério portanto é força que emana, da criação.

Sou a bruxa, não sou minha capa, meu chapéu ou minhas botas, meu vestido, minha vassoura ou meu gato.

Sou a bruxa e sou o mistério que habita em mim, como a força visceral da mãe.

A bruxa é uma figura de linguagem ambulante, o mistério dá as mãos para a bruxa,

Vocês veem a capa, o chapéus as botas as roupas, minha vassoura, poções e gatos, tudo isso é criação, o resultado imaginação, o suprassumo ele, o mistério.

Ele se instalou, e com ele a bruxa vai brincar.

O mistério tá na cor, no preto e no branco, no sem cor e no multicor, tá no olhar que fala e na boca que cala, na metáfora, na hipérbole, onomatopeia, prosopopeia, mas nunca na comparação.

O mistério está no disco ranhado e no disco rígido, nas ondas do rádio e no guarda roupas bagunçado, no conto não contado, na fogueira da pré historia, talvez seja de lá que juntos nasceram, a bruxa e o mistério, nas fogueiras esquecidas que aqueciam as almas dos aflitos, vem aqui deixa eu lhe acolher em minha capa.

Pronto nasceste a bruxa e o mistério.

 Então lá vai a bruxa de galocha amarela... Que Misteriosa ela!

VER A MAGIA

 

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 Novamente aqui estou meu querido blog.

Onde tudo começou, retorno...

Hoje gostaria de falar sobre o melhor de mim, a magia.

O fato é que realmente podemos ver a magia em tudo, porque o fato quântico agora é obvio.

Os três pilares da magia, consiste na imaginação, intensão e direcionamento.

Através do plano imaginário, podemos moldar o espaço tempo, através do éter ou ectoplasma ou as brumas adentrando as partículas plásticas da malha quântica. criando realidade em qualquer dimensão.

 Através  da criatividade, criar a atividade de geração, produção, ação, da real magia. Nos posicionando em relação a criação passamos a ser criadores, potencializando o poder, dessa capacidade em nós, nos criamos, somos processo imaginário de nos mesmos.

 A ilusão da criação é bela e no belo reside a divina simbologia.

A magia, está nos olhos de quem a produz, não é assim que a física diz?

Através do olhar, podemos adentrar o véu do espaço tempo, os buracos negros da psique, os registros  Akáshicos,"penso logo existo" no caso seria, olho logo crio, porque o olhar possibilita o emocional e não só o racional e a verdadeira criação.

As capacidades das bruxas estão no agusar das percepções sensoriais e extra-sensoriais.

 A bruxa, tem o nariz grande, mãos compridas, e só não vê bem a bruxa má, chapéus e pés pontudos.

Todo esse exagero da figura da bruxa não é de fato exagero é caminho, é potencialidades que todos podem alcançar e devem almejar.

 Porque a criança possuem capacidades extraordinárias de imaginação? porque não foram aprisionadas ainda na ditadura dos traumas, recalques e regras sociais. podemos voltar a ser crianças? sim podemos e devemos assim como diz Jesus.

 A capacidade natural, o cerne do instinto divino a real magia, o enxergar bem e criar sem mácula, límpida produção, refletida no espelho d'água.

Ver a magia, pelos olhos da verdade, assim ver a magia em tudo, a real magia, aquela que você cria.

Vejo uma pilha de livros, não! vejo uma pilha de ouro, terra á vista, diz o pirata que grita em mim, minha criança sapeca.

Posso até ver o aroma do bolo de chocolate, e tocar o vento na imponente cortina do belo salão.

 Porque eu sou a magia, porque ela está contida em mim e eu eternamente nela, A bruxa. que tudo vê.