Tomo doses de escrita, pra compor minha anti dor.
Tento me curar
Vou á lama desse ser, tão profundo, tão impertinente, me perguntou porque da criação.
Escolhas que nós fazem estar onde não queremos estar.
Mas se não fosse para estarmos onde estamos onde fica o livre pensar.
No penar do determinismo.
Sou um ser errante, que poucos gostam, me chamaram de louca, me sinto um Dom Quixote de la Mancha em seu delírio paranóico.
E os que gostam faço não gostar, precisava de sangrar com o aparato de Mesmer.
Muito sangue pra rolar até se acalmar.
Tinge as vestes l' crema.
O sol francês queima.
Lá vou eu revisitar.
Não quero essa onda, prefiro sofrer aqui.
Imóvel...insiste, o cheiro do sangue chega às narinas.
Não consigo, vejo toda cena histérica.
Sinto a força das vestes e o chaqualhão da carruagem:
_ Ela não tem mais jeito, nem a sangria resolve.
_Silêncio, vai acordar os vizinhos, basta os gritos abafados. Se deixarmos nos ver o dr nos mata.
_ Ela adormeceu? Linda senhoria, deveria estar a bordar enxoval,porque deus?
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