Amor de oceanos

Eu sei que é você, o guerreiro do oriente.

Um amor de oceanos.

Entre o negro e o Atlântico, quantos tantos outros nos distância ou nos aproxima?

Só queria estar com você na noite fria da Turquia.

Pedir um café e andar no Bósforo em neve.

Brincar como crianças e amar as luzes que ressaltam seus negros olhos.

Tais quais seus cabelos, com um tímido grisalho.

Menino na rua, que rouba a maçã.

Sina a sua, pedir perdão pelo erro não cometido.

Só te peço.Ame -se.

Não se abandone como um dia fizeram.

Enquanto seu sangue for vermelho, rubi. Como a bandeira da sua terra.

Respirarei por tí.

Meu sangue latino, seria suficiente para aquecer o órfã faminto?

Ah! menino, tú cresceu, sonhando em voar e voou, nos aviões de papel, olhando as gaivotas calmas na beira do mar.

Soldado que não deixa o amigo para trás.

Honra que reluz o ouro do seu coração, Bondade e compaixão.

Tú sabes o que é amar? 

Eu sei...

Amar é deitar no chão frio e ouvir sua voz a me dizer que eu sou a linguagem da sua alma, adormecer imaginado seu toque.Acordar desejando que os pássaros cantem em sua janela.

Tú sabes o que é ser amado?

Deixe-me ser o colo que repousa seus sonhos.

Mesmo que cansada, ser cais seguro para tuas tempestades.

Menino! tú cresceu, mas ainda espera na janela o retorno almejado.

Deixe-me amar e serei para tí, todos dias o regresso do amor, do calor e da renúncia.

Pois tú merece o sol, o céu, a vida o mel, a maçã a cor e o meu pulsar.

A cor...meu amor, a cor para vida alegrar, consolar o menino, amar o homem, cicatrizar as feridas, preencher os vazios, alimentar o futuro.

Simplismente amar entre o choro dos oceanos, fazer um arco íris e chegar até você.

ocean-deep love

I know it’s you, warrior from the East. 

A love spanning oceans. 

Between the Black Sea and the Atlantic—how many others lie between us, or perhaps bring us closer? 

I only wish to be with you on a cold night in Turkey. To order a coffee and walk along the Bosphorus in the snow. 

To play like children and cherish the lights that illuminate your dark eyes— Eyes that match your hair, now touched by a shy hint of gray.

 A boy in the street, stealing an apple. 

Such is your fate: to ask for forgiveness for a mistake you never even committed.

 I ask only this: love yourself. 

Do not abandon yourself, as you once did. 

As long as your blood remains red—a deep, ruby red, like the flag of your homeland— I will breathe for you.

 Would my Latin blood be enough to warm a hungry, orphaned soul? 

Oh, boy—you’ve grown, dreaming of flight, soaring on paper planes, watching the calm seagulls by the seaside. 

A soldier who never leaves a friend behind. 

An honor that reflects the gold within your heart—kindness and compassion. 

Do you know what love is? 

I do... To love is to lie on the cold floor and hear your voice telling me that I am the language of your soul; to drift off to sleep imagining your touch; to wake up wishing for birds to sing at your window. 

Do you know what it means to be loved? 

Let me be the lap where you recount your dreams. Even when I am weary, let me be a safe harbor for your storms. 

Boy—you have grown, yet you still wait by the window for the return you long for. 

Let me love you, and each day I shall be your homecoming—a return to love, to warmth, and to the beauty of self-surrender. 

For you deserve the sun, the sky, life itself, the sweetness of honey, the vibrant color of an apple, and the very beating of my heart. 

Color... my love, color to bring joy to life, to console the boy, to love the man, to heal the wounds, to fill the voids, to nourish the future.

 Simply to love, amidst the weeping of the oceans—to create a rainbow and reach you.

Almas Mágicas

Naquela noite sorrateira como a raposa que cruza a estrada.

Eu vejo você.

Mago aprendiz do tempo.

Com seu saquinho de sementes mágicas.

Planta amor, colhe sabor.

Sabor esse que não sabe que tens.

Naquela noite aceita, a bruxa sai com com seu pesar.

Leva apenas as runas e as lembranças de dor.

Guia a  floresta a mulher que a escuta.

A luz mágica do destino vai a bailar 

Eu vejo você.

Sentado embaixo do Salgueiro 

A luz pousa no chapéu.

O cão a latir, amansa ao sentir o ser mágico que se aproxima

Sina bendita, corre o tempo nas assas de freya.

Alado tempo, chega o momento.

Ascende a fogueira, aquece o coração.

O pão está quentinho.

Venha bruxa!

Venha repousar.

Por hoje podemos nos amar.

Brilha o anel do mago a estender a mão.

E a bruxa pela primeira vez é recebida.

Deixa as runas na mesa, retira a capa da noite.

Suspira...está ela no seu destino. 

O cheiro do musgo do carvalho entra pela janela 

Pele alva, mãos fortes o mago não promete ele apenas é.

Límpido e claro como a luz que nele habita.

Serve a bruxa, o hidromel o pão, o queijo o doce.

Não sabe ele que acabaste de fazer a maior proeza que existe.

Servir uma bruxa, cativo liberto dos desejos da moça.

Assim será. Assim é.

Passaros noturnos se vão e a madruga chega, amparados estão pelo escudo da deusa.

Frenesi calmo entre as estrelas, a a floresta em festa celebra o encontro das almas mágicas.

O Véu Negro

Entre os muros do castelo o vento de atotô, não sopra.

A peste governa e o rei chora, asolado pela febre jogado nas águas da fonte.

Não vale o peso da coroa, não vale o cetro ou a capa. 

Como fantasmas estão no trono vazio.

Vazio...vazio... Silêncio.

Mais uma madrugada e o rei resiliente, sobrevive.

Negro véu passa, segundos a segundos.

As pequenas mãos do servo, puxa com dificuldades o corpo moribundo.

Meu rei! Somos nós dois e o sol que vem nascendo.

O menino lhe oferta água e coloca um pedacinho de pão na boca, que custa a engolir.

Benção sobre tí, meu filho!

O sopro da vida surge, destruindo o ouro.

Ela a vida, continuará.

AMOR RETIRANTE

Nunca sei ao certo onde começa a sina, isso é bálsamo para a escrita, o simplório inundar da mente com palavras que não sei de verdade se vem em fileira ou em ciclos giratórios igual a vida, ilusão... Sinto que perdi o poema, algum que deixei de escrever, ou de sentir? 

Sinto que faltou o conto ou a vida se fez dura demais pra virar fantasia.

Sinto que faltou travessia, ou a busca da nascente se perdeu no caminho do ouro.

Tolo demais pra brilhar, ou reluzente demais pra não chamar de ouro.

Lá pra bandas dos montes que são claros, como a luz do fundo dos seus olhos, eu vivi um amor de retirante.

Assim foi, meus olhos ofuscaram com tamanha luz, mas era uma pobre luz, que não teve tempo de ser rima.

Foi um caminho perdido, errante, não ele mas eu. 

Tola poetisa que buscou o vento, não culpe ele, o caminho, os quilômetros, as veredas, os sóis, a pouca chuva, nem culpe o retirante, ele é feito de matéria sutil, leve Brumas de sonhos famintos, desejos em vão, ao "Leo", a sina de amar.

O caminho só está, duro ou não, seco ou não, rachado pelos cristais que brotam na terra, ele é só o caminho.

Mais triste ainda é pensar que podemos mudar um ou outro, retirante e caminho, ambos são sina de transmutação.

O simples ato de ir, é troféu que não justifica a chegada nem diminui a partida, muito menos o ficar.

Por mais que a cigana almeje  sempre, sempre o ficar.

Faz a fogueira sempre desejando ser a última, mas ela toma tento e diz: A vida e o amor se faz pela estrada a fora.

Assim como o poeta que não sabe como começar sua arte, ele só começa sem saber onde se vai chegar, ou onde vai pousar.

Sedentos pelo relicário, ouro, bruta matéria do existir.

Amar é poder alquímico que dá sentido ao duro chão nortista.

Tú vai sangrar, chorar um rio São Francisco!

Eu sei... Mas eu quero ir. 

Vai cigana ao "Leo", procurando  anular o sem sentindo latente da paixão.

Ela não consegue, pois ela é quem é.

Vento, perturbador da transformação que não para onde não tem alento.

Onde não brilha fogo da cria, lá não brota semente.

Volta cigana, chora o rio, abraça o nada e ressurge da rachadura ocre, banha de alfazema, ascende o incesso de patchouli e segue o vento da bonança em outras terras longíquas

O que ela espera? Sangue, ouro e vida, sob a deusa lua, repousa mais uma desilusão de amor.

BIBELÔ

Como são tênue e grave, a dicotomia da sua pele.

Pele de artista, mãos que cantam.

A beleza de suas vestes gastas, o descompasso político, a praça te clama.Assim, como eu em meus sonhos outonais.

Sentada no café parisiense, sem nada agradar o apetite, percebo a multidão , deixo minhas luvas sob a mesa, me deparo com um bambole, dourado, brilha como os cabelos teus. Rouba toda luz da cidade, um mágico, "mon sauveur".

Ah! Saltimbanco, a família pulsa vida, liberdade, êxtase. Convida ao espetáculo, passa o chapéu

Assusto -me! Você sorri; encantamos.Tintila, sinos borboletas no meu estômago.De ti não sei, o olhar para, suas mãos vão a minha orelha, ganho uma rosa e ela um beijo. Invejo-a.

Liberdade! Liberdade!

Volto a mesa num roupante que me desperta, pego às delicadas luvas, vou-me com eles ao som dos bamdolins pra outra margem de "La Siene".Estou a distância de casa, eu só quero... liberdade. Eu só quero, tocar- te o cabelo, eu só quero ser seu bibelô.

O VENTO LEVA

Onde o vento leva... Fácil começar assim, mas não sabem o quanto labutei para soltar.

Ser leve não é algo fácil.

Que saudades sinto de você, Dionísio.

Você que é a ilusão do mundo.

É tudo tão harmônico, prazeroso e lento, quando quero somente observar seus cabelos grisalhos aos ombros.

Hipnotizada e feliz.

Agora a triste dor do real chama.

Desperta estou, donzela cigana, sofro o amargo do conhecimento.

Agora amo.

Agora grito.

Tenho um corpo.

Tenho que aceitar o sol e a lua.

Sem o doce do seus lábios.

Ah! Dionísio sinto falta de você.

Mas sou uma valkiria e devo lutar, alçar voo abaixo 

E viver.

E de repente desperto, com o beijo de Gaia.

Dionísio

"Bom mesmo que não venha Dionísio".

A mente acelerada o coração fadigado de ilusões.

Criações do consciente reprimindo desejos que soam primaveris.

Posso dizer que te amo e que viveu nos instantes de areia.

Foi tão bela nossa quadra ritimada nosso poema com cor.

Somos lembranças e devaneios.

E um êxtase do amanhã.

Entre os varais que balançam nas tsaras, o primeiro beijo.

Entrelinhas não se apagam, não se esquecem.

Elas são o que são, assim como eu, Cigana sob o sol.

Palavras...

Foram profeçada, foram falada, foram ungidas, foram sentidas.

Mais não consentidas.

Reprimidas, engolidas, desabraçadas.

Então...bom mesmo que não venhas.

Mas se vier, traga a bilha fazia.

Abastecerei novamente com amor de borboletas.

Não peço muito só que dance comigo e reriva o vento que tocava nossos cabelos.

Doce criação a minha!

Eu sei que Dionísio não existe.

MEU DIÁRIO

Voltar ao diário.

Como sempre lhe chamei.

Não negar a linha.

Pois sem ela não faz crochê.

Mais sei também que não sou só o suéter.

Sou aquele amaranhado chato, o nó, o caos.

Professorinha do meu avô analfabeto.

Sou ritual.

Sou mineira.

Mística, louca, mãe.

Incompreendida, desbocada.

Irônica, orgulhosa.

Soberba.

Para os patrões "vade mecum".

Meu corpo em olhares, só o corpo; erotizada.

Entendi o não amar.

Iludida, sonhadora, apaixonada, dilacerada, comida, mastigada, renasci...

Para os lobos.

Já fui amada? 

Já fui poema.

Já fui adolescente achadista.

Já achei que fui amada, já achei que fui desejada.

Já fui milagre, heróina.

Sou bruxa e melhor mãe do mundo para uma menina que ainda acredita que os brinquedos tem vida.

Que pede pra jogar o pó mágico pra ela dormir.

Já falei com árvores e duendes em meu quintal encantado,por isso a aceito.

Já gritei, me calei, chorei, emocionei.

Intensa, emotiva demais.

Mulher demais, orgulhosa demais.

Ah! Já fui esquisita.

Quem já foi chamada assim?

Esquisita.

Palavra soa bem, eu ri.

Agradeçi; por ser esquisita.

Sedutora, exótica, bonita.

Foge aos padrões.

Ao mesmo tempo esteriótipada, porque causa incomodo. Louca!

Claro! Sou cigana, andante, novamente bruxa!

E novamente, novamente, novamente!

Artista, poeta, escritora.

Coitada! Precisa de ajuda.

Ironia, pago minhas contas.

Agora entendo o poder do diário.

Empodero-me de mim, entendo, devo ser tudo isso, aos olhares daqueles que não me vêem.

Eu me vejo, no espelho mágico e sou nem bem nem mal.

Sou mulher, promovi caos, crio, pari o mundo.

Água que fecunda a terra.

Triskele eterno.

Eu sou.

AMOR VERMELHO

Todo de vermelho.

O violeiro, o rebelde, o artista ,o palhaço do meu coração.

Como queria que fosse fácil.

O vento acaricia sua camisa aberta.

Invejo-o.

Engraçado seria se eu não fosse uma cigana amante dos ventos, talvez eu o encante para toca-lo.

Como gostaria que fosse bom nos perder nas maravilhas dessa música.

Ah! palhaço, não me deixe solta assim!

Me aperta, me segura, me cheire, me goze.

Quero brasa em  seus lábios,  quero brisa em seus cabelos.

Oh querência maldita!

Pão orfertado...

Não!

Pão roubado pelos  saltimbancos na praça.

Eu quero ele

Ele quer só a lua.

Queria esse olhar de vislumbre, curiosidade e desejo.Mas não são meus, são dela.

Amor de devoção, mas não!

Abrimos outro livro.

Contamos outro conto fantástico, sob a tenda e o luar, beijamos;

Talvez?

Oh! Querência maldita.

Sei que a música não terá respostas.

Subentendido esse amor vermelho vai se compondo.

INFINITO E PRESENÇA

Será que posso pensar em ti?

As horas se vão.

A kunpania cigana também

Vai igual serpente pela estrada a fora.

Será que posso pensar em ti?

O gosto ainda está em mim.

O cheiro permanece.

Animais que somos, almas gêmeas que nos tornamos na noite passada.

Já sangra a saudade,dilacera o olhar como aqueles  mesquinhos que recebemos

Mas eu só penso em ti.

E isso aquieta meu coração.

A música já se inicia.

O sol nasce vermelho o orvalho na grama e as estrelas na barra da saia.

O afago de suas mãos em meus cabelos.

O riso, a lida, a dúvida.

A incerteza do pão.

A convicção na arte.

Vamos cigana, vamos agrupar, comerá da nossa comida, beberá de nossa água.

Meu ouro é seu, meu coração lhe pertence.

De ti cigana não quero nada, quero tudo, quero seus olhos e se eles eu tiveres terei o infinito de possibilidades.

De ti palhaço quero só o beijo, se assim tiveres terei o instante de presença.

O dia começa... E eu só penso em ti.

VOU-ME COM VOCÊ

Eu quero um beijo, palhaço!

De pés descanso, de boca sedenta.

O carmim na boca e as pulseiras a tintilar.

Os sonhos do tamanho da kunpania.

A cigana apaixonada, pela alma do circo

Deseja ficar.

Amanhã já será lembrança.

Posso dançar?

As castanholas acompanham o banjo.

Os olhares se inflamam.

Deixo meu povo, rumo mais tú.

Bebamos do vinho, façamos uma música.

O espetáculo irá começar.

Cigana Andaluzia irá revelar.

Deixei-me palhaço deitar mais tú, depois que as luzes apagarem.

Ascendemos os achortes.

Deixe-me palhaço, retirar a pintura.

E ficar em silêncio mais tú, na nossa madrugada de poesia.

Nas linhas da mão te contemplar, ler sua melancolia. Rezar sua sorte.

Costurar sua sina na colcha de retalho cumprice do riso primeiro na fogueira circense.

Não sei o que sente palhaço e Gitana.

Só sei que é bonito de ser vê.

Sentem Lembranças, acolhem dores.

Aceitam -se.

Como o ar consete os acordes do amor ancestral.

LOUCA

Você é louca.

Você não sabe se enquadrar 

Você não sabe ganhar

Só sonhar ,sonhar...

Onde isso irá te levar?

Sinto o peso da pedra do Olimpo 

Deslocada

Desentendida 

Desabrochada

Na beira do porvir 

Não entendo.

Não consigo agir.

Engano meu ser na balança da injustiça.

Cigana esperta me diga como produzir o ouro?

Quero estar não quero ser.

Ser dói e amordaça.

Como ser sem dor?

Apenas estar.

Me dê um conselho cigana.

Para louca não ser.

Ou se ser, apenas estar na loucura e desfrutar.

Lá vai a louca a bater seu caixote pela rua!

Ela é feliz.

Não sabe o peso da moeda, nem o poder da palavra.

Ela apenas é feliz, como os pássaros a se regozijar.

ANTAGONISMO

As margens

Ao leu.

Na seca

No mar quero me jogar.

Sem sal e sem tempero.

Só peço um curry para celebrar.

Esse vazio e indecisão.

Me sinto nas abas do mundão.

No subsolo da dor onde a cigana dança e abençoa,

Respinga ouro de amor.

Poeira e mar.

Calor e frio.

Antagonismo sem sentindo; Que angústia!

A rebeldia faz gritar os coiotes famintos que habitam o escuro da manhã vazia.

AMADURECER

Já vivi paixões italianas.

E turcas ensolaradas.

Já conheci príncipes árabes e sábios egípcios

Sapos mentirosos.

E cada vez menos me apaixonei.

Ainda continuo a me apaixonar, só por você.

Querendo você em meus momentos de areia.

Que mundo esquisito esse, de amar e escrever.

Brincadeira de castelo a beira mar.

Beijada por ele ou destruída... o Mar.

Ainda hei de atravessar!

Paixão adolescente,longínqua e saudosista que tenho que deixar.

Jogar água no ferro pra ele se firmar.

Amadurecer com fruta no pé, pra saber em fim o que é amar.

SONHO DE AREIA

De quantas vidas somos feitos?

De quantas mortes , renascemos?

De quantos amores desfeitos em sutil alquimia 

Quantos mais criarei e arruinarei de um dia para outro?

Medo de amar, medo, medo.

De quantas possibilidades me despi.

Como consigo ser crente que tudo isso vale a pena ser sentido 

Quando tu tiveres coragem de me amar, de um sinal.

Que serei inteira para você.

Quero sua plenitude.

Em uma manhã preguiçosa.

Quero o simples ato de viver ao seu lado.

De quantas paixões fui autora?

De quantas dores merecidas, imaginei.

Imaginei e amei a ideia de ter com eles.

Confeso também criei e amei  o ser com você.

Mas nunca senti isso que não tem nome e os vãns chamam de sintonia.

Eu estou amando você.

E de tantos nãos e frustrações, constatações da realidade.

Eu sinto algo.

Sinto muito  por você.

Você não?

Não sente a brisa leve da paixão?

Eu só quero acreditar no toque que recebi, no olhar que penetrou, no abraço que alimentou.

Só quero te amar na miudezas.

Somente isso.

Sinta, permita.

Invasão, criação ilusão, quantas vezes amarei sozinha nos meus devaneios?

Quando aprender o doce poder de ser amada não precisarei mais viver sonhado.

O castelo de areia não força a onda o derrubar, ela apenas espera.

A AVENIDA

Nós dois na avenida do carnaval.

Éramos um, o palhaço e sua dor...

Entre as cores dos panos, o casal vai desfilando suas combinações pela avenida, noite quente, confetes e serpentinas.

Losangos vermelhos e dourados.

Tinta no rosto.

Purpurina.

Amores.

Éramos dois na avenida e éramos felizes.

Doce sonho de criança.

PROSA DOS VENTOS

E agora Zé?

A pergunta Ferrenha.

Que move os moinhos, os engenhos.

Do solo da mãe parideira.

Olha lá, o saci na peneira, levantou a poeira.

O redemoinho do diabinho.

Ah! Vó conga.

Nem a peneira segurou o danado.

Mas assim é, tem que ser, pelo Cristo redentor.

Ascende a candeia Zé.

Alumia lá a Candelária.

Nossos meninos, que sofrem, astúcia de saci.

Vai lá, corre a gira, sacode a poeira na encruza e mata a fome dos coitados.

Pelo povo do cruzeiro do sul.

Oh! Terra bendita e mal vista, 

Ainda escravizada.

Balança a figueira, nessa terra vermelha.

Pindorama.

Essa preta vos pedi, leva a Rosa e sacode as calungas.

Mata a fome desses camburecos.

Mas não tenho pataco, o que faço vó?

Jogo nos dados?

Abro o carteado?

Pois faça mironga homem! No fio da navalha.

Leve os ventos de Iansã,

Leves, tufões, rajadas.

Levante a poeira Zé.

Aruanda te festeja.

Corta demanda, leva o samba, tú que és bamba.

Filho oprimido, marginalizado, pedra bruta desse rio garanil, diamante, nosso malandro.

Levanta a capoeira.

Vai moleque, não te digo mais nada, já basta.

Vá, leva a Rosa contigo.

Toda prosa e poesia, toda formosa, sabe ela todos itãs do início ao fim. 

Só resta poeira cósmica. É o que somos.

Essa preta velha já falou tudo, agora firma o camatuê.

Vai moleque, gingando.

Pedi ago a Ogum.

Maleime a  babá oxalá.

Benção a sua mãe Iemanjá.

Avô benzeu, fechou seu corpo sete vezes na lua cheia.

Nenhum mal te sucederá.

A macaia Brasil te clama.

Levanta!

E sacode a poeira Zé.

Mineral

Nosso sangue é irrigado de minerais, somos feitos de

Água.

Barro.

Nossos ossos e DNA da poeira das estrelas

Nossos olhos de cristal.

Moldados de magia.

Vindos do parto primordial.

Seres galácticos honrando Gaia"

O PALHAÇO E A CIGANA

A madrugada vem vindo, rompendo os mistérios do mundo.

Trás  o  Alado Pegasus os segredos do palhaço.

O grisalho de seus cabelos refletem os contos plateados de outrora.

Pela estrada de pedra mineira.

Entre a neblina, ele o palhaço cansado vai...

Vai...ver o amanhã purpura nascer.

Desejo eu o palhaço.

Seu trejeito de ser, incomoda os capitães quadrados.

O palhaço só sabe ver o mundo em círculos.

O picadeiro, que pisca pisca as estrelas do céu em cima do caixote ele agora diz adeus a última delas.

O dia raiou.

E o palhaço não deixou de ser palhaço.

Sua sina é devanear.

O mundo precisa do palhaço, mas ele não precisa de absolutamente nada.

O palhaço não entende as horas vans.

Pensa, pensa, coloca a viola nas costa, ajeita o chapéu e vai embora.

Eu desejo o palhaço.

Ele ri mais chora, como eu a rumar minha vida para outra cidadela.

Lá vai cigana, rir e chorar de paixões por outro amanhecer.

A carroça vai girando e o beijo sonhado tintila na pulseira, lá vai ela chorando de desejo do ficar.

A flor cai dos cabelos ela não volta pra buscar.

Nem sabe ela que ali, esperando a caravana passar o palhaço também chora pegando ao chão a flor que a amada deixou derrubar.

Em um ato de esperança a beija imaginando o dia que a bela cigana irá voltar.

O QUINTAL

Escrever pelo simples ato de escrever , nada mais comum para começar um conto.

Nem sei ao certo se assim será, poderia escrever sobre o povo das estrelas e suas carroças que carregam o ouro.

Poderia escrever sobre a menina que andava de bicicleta e daquela outra que ia a pé na estrada de terra para escola, poderia de certo escrever sobre  o vento e a ira dos deuses, das maçãs de Avalon, da represa da cidade, do mar não visto.

Ou então sobre as muralhas da china, dos pesadelos com lobisomem, do giro do facão no ar, na flor de lótus que me transformei, do quarto rosa e do diario, da cidade inteirinha que cabia na oficina do pai.

Do beijo, da paixão, da vida planejada no plainer de 2017.

Ah, mas sabem! Nada quero contar nesse conto extasiante, tudo cabe em mim , existe uma Disney inteirinha na minha caixola e nas minhas recordações.

Do conto da ilha esmeralda aos batuques da umbanda ancestral nos círculos de pedra, ou as horas sem fim lendo a menina da ponte.

Dos lápis de cor a saia de prega e os jeans despojados de dois mil.

Dos navios e devoções, da dor e das frustrações, dos risos e dos circos, das estórias de fantoches ao trabalho árduo, que conto cabe em uma vida?

Do rock ao samba, dos vestidos floridos ao xales.

Então talvez aqui agora eu devesse revelar, a falta de foco para saber por onde começar me faça assim, isso e também aquilo, mais nada, sem começo e sem fim.

Da escrita rítmica a deslexia da palavra, de quantos cadernos de caligrafia lembro?

Do caminho até a venda da esquina, do leite comprado, da prata encontrada, dos shorts perdido.

Você está crescendo! Na novidade no lixo do banheiro.

Do anel roubado dos óculos quebrado, do casamento desfeito como o filtro dos sonhos.

Das dores imensuráveis dos monstros noturnos , do farfalhar do jambeiro.

Das brincadeiras embaixo da pitangueira, do beijo desejado naquele banco da praça, do fardo de açúcar escuro que meu avô podia comprar, da cardeneta, da lata de óleo, do cachimbo da dona parecidinha.

Ah! Agora nesse louco carrossel de mente eloquente e tecnológica, começo a me conectar e cada vez mais relaxar e a letra também, vai se espalhando,não sei se tal conto vai para a páginas da internet, não sei se a fotografia da minha mãe se mexia ou  se eu mexia com ela quando ria de suas meias brilhantes dos anos setenta.

Sonhava eu em virar mocinha e poder dormir de bobs no cabelo.

Relaxo e me vem a mente o quintal.

Ah! Quintal ancestral meu avô Antônio vem ali, já tratou das galinhas já rezou sua ladainha o que mais pode ele fazer naquela tarde vazia? Receber as netas e esperar a algazarra noturna:

- Tá na hora,  podem desligar a tv, vão dormir a noite vai ser fria, cobrem a cabeça porque vai giar.

Então as meninas só queriam estar e voltar para a época que seus pais eram crianças e dormir no quarto que era deles e espiar pela janelinha os fantasmas, as almas penadas que iam rezar na igrejinha, a mesma que badalou o sino e as menininhas tão, tão cansadas  já foram para o reino dos sonhos embaladas pelo cheiro da dama da noite. A avó vem benzer os corpinhos e vai dormir.

Silêncio; paz; eu poderia contar sobre o pano de chita sob a mesa, do chão vermelho e da famosa cortina de bambum que tintilava seu som como a chamar fadas, para mim ela era um portal que separava a realidade e casa dos avós, qualquer um que ali adentrava sabia disso, ia entrando atraídos pelo aroma do café, e quando passava por ela já não era o mundo todo lá fora era apenas a casa dos avós 

Eu poderia contar sobre isso, agora que minha mente se acalmou, estou lá e me lembro do balançar das pernas sentada na cadeira da cozinha, do biscoitinho e do andar vagaroso, da talha de água fresquinha, do sol na janela que dava para o quintal.

Ele, mágico quintal onde os seres naturais me contavam segredos do reino deles e me pediam para fazer travessuras, abrir a porta do galinheiro ou panhar o limão não maduro, só pra ouvir a avó dizer:

-  É coisa do saci.

Dávamos gargalhadas atrás da árvore, ela não nos via, ou fingia não ver?

Já não sei a letra está aberta e feia e já vai pra duas folhas essa recordações ,volto ao tempo, bem! Estou aqui e só me resta saudades, do tempo que não me importava com o tempo e os dias passavam rápidos como o giro da bailarina da caixinha de música, hora do jantar.

E mais nada , meu conto poderia ser, talvez seja mas creio que deva ser apenas lembranças.

Vou fazer mais isso, voltar a mim ao meu ser mágico, relaxada deitada no meu quintal mágico.